Memoria de mujeres hispanoamericanas

8 MARZO "GRITO DE MUJER" INTERNATIONAL CELEBRATATION

2012-03-01T16:35:00.007-08:00

El taller literario de escritoras hispanoamericanas de la memoria, celebrando el dia internacional de la mujer, se une al llamado del segundo festival internacional de poesia "Grito de Mujer" Contra la violencia.

Es de grato orgullo formar parte de esta celebracion a nivel mundial, y ser parte de esa cadena solidaria contra la violencia.

Nuestro taller viene realizando una continua labor en trabajar nuestro arte literario, ello esta nutrido no solo por estudios sobre las diversas tecnicas sobre poesia, narrativa y otras formas literarias, esta ademas intrinsicamente ligada a la musica, el performance y otras artes de expresion multidisciplinaria.

Nos entusiasma el poder brindar algunos recitales durante el calendario anual, sobre todo para hacer participe al publico de nuestro trabajo- socializando asi nuestra labor. De esta manera hacemos un especial evento en esta ocasion, con poemas y canciones sobre el genero y sobre la mujer como parte de la vida-muerte, pasion - lucha y luz, no solo para confesar y dejar testimonio- es ademas un espacio para escucharnos y para ser escuchadas. Se entreteje entre la obra de cada una de nuestras 6 poetas, cada una con un trabajo propio y en su propio lenguaje, algunas veces mezclandose con la cancion o la guitarra, el arte visual o la musica unicamente. Mostrando asi nuestra identidad y nuestros derechos vigentes. Tendremos entre nuestras invitadas a companeras activistas y defensoras de los DDHH para hacer colectiva nuestra voz.

Mayores informes ver nuestro Leaflet, los esperamos- para hacer un derroche del arte y sobre del amor por la vida, por la madre naturaleza.

POEMA MUJER KHANTU

POEMA MI PAIS

CANTO POETICO A CAPELA DE ESCRITORAS PERUANAS 1900-1960 -LONDRES

2012-01-22T15:11:00.000-08:00

ndo

Evento público · De SofiaBuchuck Live

- jueves, 23 de febrero de 2012
- Hora
  De la(s) 19:30 a la(s) 22:30

Descripción

Un evento fasCinante de literatura, Con las figuras femeninas mas representativas en la Literatura Peruana.
PresentaCion del libro: Canto poetiCo a Capela de esCritoras Peruanas 1900-1960 de Lady Rojas.
A Cargo del Taller literario de muejres HispanoameriCanas de la memoria en Londres.
Se leearan poemas, analisis literaria, presentaCion de powerpoint.
Organizado por el taller literario de mujeres de la memoria y el Cafe FilosofiCo " EnCuentros"
Lugar: Consulado del Peru-Londres.
Hora 7:30pm
Habra vino de honor y VoCaditos.
Entrada gratuita!
EXpsoCion inCluye la partiCipaCion de poetas del taller de la memoria y la autora.

Ven ...deleitate de una velada literaria!
Libros a la venta.
ReservaCiones Mayores informes : Consulado del Peru.

LATINOS EN LONDRES- RADIO POST CAST OF OUR LAST PERFORMANCE- TALLER LITERARIO DE MUJERES HISPANOAMERICANAS DE LA MEMORIA.

2011-10-23T03:17:00.000-07:00

Latinos en London radio- el sonido latinoamericano en Londres:

Presento un postcast sobre nuestro trabajo literario en vivo- durante la performance de nuestro ultimo evento a un anio de nuestro taller literario. 07 de Octubre 2011.

Taller Literario de Mujeres HispanoAmericanas de la Memoria, Celebrating a year since its creation Presents An encounter with poetry, prose and music…
Recorded By Carlos Nino * info@latinosinlondon.com *
RadioShow: Mon 6pm GMT
www.latinosinlondon.com
www.latinosinlondon.com/radio

http://www.mixcloud.com/player/facebook/?song=http%3A%2F%2Fwww.mixcloud.com%2Flatinosinlondon%2Ftaller-literario-de-mujeres-hispanoamericanas-de-la-memoria-071011%2F&appear_source=999

CON TOQUE DE MUJER- TALLER DE MUJERES ESCRITORAS DE LA MEMORIA

2011-10-23T03:10:00.000-07:00

Londres 2011 por Aculco Media.

Tuvimos la oportunidad de ser parte de aquel selecto grupo de personas que asistieron al Bolivar Hall, en Londres, para celebrar el primer año del taller de escritoras hispanoamericanas de la memoria. Hasta allí la velada se insinuaba cultural, llena de narrativa, poesía y música, como anunciaba el programa, como muchas otras a las que nos hemos acostumbrado en esta ventana al mundo latinoamericano en que se ha convertido este recinto.

Pero no más cruzar los umbrales de la puerta y el sentido era otro, una escenografía llena de simbolismo en cada detalle, la literatura de un lado y la cultura aborígen de otro y el sentimiento al frente en una pared imaginaria en la que sucedía todo. Lo bueno, lo malo, lo bello, lo humano, el amor, el odio, el dolor y todo aquello visto con ojos de mujer y esta vez expresado a través de sus palabras, de sus escritos, de sus gestos, de su vestir, de su actitud.

Porque es cierto, nada tan lleno de simbolismo o significancia como una mujer, con el seguir de la noche estaban allí las mujeres de las opresiones políticas, las madres, las hijas, las esposas, las luchadoras, las corajudas, las sometidas, las rebeldes y las alegres y las amadas también.

Una noche en la que para amenizar nos encontramos con el sabor lúdico de Isabel que hasta pasó con su canasta de confites para el público en medio de la función a la usanza de las salas de mediados del siglo pasado que de seguro le tocó de niño o niña a uno que otro de los asistentes.

El evento sucedió en dos etapas, en la primera ellas nos acercaron al libro Arena en la Garganta escrito por, Consuelo Rivera Fuentes. Y estuvimos absortos en su literatura recreada a veces leyendo, a veces recitando, a veces cantando por sus compañeras de taller.

Fue allí donde la noche tuvo ese toque de mujer y se convirtió en una de aquellas donde tu hubieses querido que estuviese tu mejor amigo o amiga, los encantados de la poesía, los literatos, los contertulios, todos aquellos que le encontrarían el sabor agridulce de acuerdo al contexto literario de cada gesto, de cada postura, de cada vestido, de cada mujer.

En la segunda parte disfrutamos de los trabajos del taller de la memoria, La Tarde, Mi País, Sin Miedos, El Colibrí, Fronteras, El Despiste y algunos otros más, fueron los títulos entre versos, cuentos , canciones y música que nos llevaron de Sur a Norte y de Norte a Sur de latinoamérica vista con ojos de mujer y como dejar pasar aquellos otros títulos como Tengo un corro de brujas, interpretado por Isabel, o la Llorona cantada por Sofía en hermoso vestido mexicano o el cuento mentiroso, Mujer Kantu, Rutina, Bistec con papas, Las Casa y un cierre musical colectivo con Guantanamera a la que el público se unió.

Una hermosa velada con un toque de mujer.

KILLARAYMI- adoracion a la luna- poema de Sofia Buchuck

Cancion a julia- por Isabel Ros-Lopez

2011-03-28T10:16:00.000-07:00

Aquí está la última publicación de Consuelo , marzo 2011. Concepción: Ediciones Escaparate

Four Haikus

2011-01-13T05:00:00.000-08:00

Consuelo Rivera Fuentes

Autumn

Winds send leaves flying

Wigged grasses dance naked

Moles dig up to watch

Fireplace

Shiny elephants

stare out from the mantelpiece

India's far away

Dragonflies

Dragonflies fly west

in the snowed cloud of my mind

time goes back tonight

Repetitive Strain Injury

Dreams happen no more

Pain soars across my body

Outside life goes on

2010-06-18T04:01:00.000-07:00

Martita Criolla

Consuelo Rivera Fuentes
Para mi amiga, luchadora incansable y poeta singular Marta Zabaleta http://www.martazabaleta.blogspot.com/

Mujer araña
Eres
Lanzas tus redes
Al espacio cibernético
Y atrapas
A asesinos y dictadores

Mujer pescadora
Eres
De derechos
humanos y animales

Nos alimentas
Con verdades y luchas
De colores

¡Cuidado! Nos adviertes
Los huevos tienen números
Y si han de comerlos
Sólo coman los que empiezan por cero

Mujer escritora
Eres
Escribes sobre pañoletas blancas
Flameando en esa plaza
La de Mayo
En tu Argentina

Envías cartas de protesta
Para que la voz Mapuche
No sea tan brutalmente acallada
En tu Chile

Mujer, la Diosa
Eres
Te paseas por la red
De verdad
Me muestras la relevancia
De las palabras
Si se unen a las tuyas
Y las de mis hermanas

Mujer, soñadora
Eres
Tango y milonga
Cueca y tonada
Maga y bruja
Pensadora
Altamente femenina
Eres

Independiente
Deductiva
Profunda como el mar
Hermosa y altiva
Como nuestra
Cordillera
La de Los Andes

¿La recuerdas, Martita criolla?
¿La recuerdas?

ARINDA (2)

2010-06-08T22:53:00.000-07:00

Arinda (2)
Consuelo Rivera Fuentes
Para mi amiga del alma la poeta de la sonrisa dulce y el alma alada Arinda Ojeda Aravena

¿Que significa tu nombre
Arinda querida?
Cuando te dejaron
En libertad
Al cabo de nueve
años
El mundo te sonreía
Tu madre te esperaba cantando:
‘escribo tu nombre en las paredes
De mi ciudad’
Lentamente,
Con cansancio,
Avanzaste por el pasillo
Oscuro
de la cárcel
De Coronel
Oliste el perfume
de las flores y escuchaste
El guitarreo y las canciones.
Sentiste el abrazo
De Carmen, Alicia y tantos otros y otras.
La esperanza se convertía
En risas y lágrimas…

Volviste a la laguna
La Redonda
La de los ojos marinos
Que te observaban
llorando
No estaba tu padre,
Había partido
Y era ya parte del universo,
Ese de la esencia y energía.

Nos juntamos en un café
A recordar tiempos más duros
A reconocernos
Como mujeres reales
A planear aquelarres
Y a reir

Un día tu madre
(como la mía hace poco)
Decidió fundirse con tu padre, su madre y los otros
Que llamaban e iluminaban
El camino de la otra vida
Que estamos todos destinados
A recorrer

Quedaste sola
Con sus recuerdos
Las cenizas del amor
Y tu escritura
Un Cristal de Luna negra
Y un grito de rebeldía
te endulzaron la garganta
Por un tiempo.
Ya no tenías que guardar
Abrazos de cumpleaños
Para tu hijo
Ahora se los dabas
En libertad

Pero nadie sabe
Que tu boca duele
Que tus encías
Duelen
Que tus dientes, tu espalda y tus huesos
Duelen
Las manos, los pies, los puños
Las patadas, la electricidad
De los ‘padres de la patria’
de nuestra patria tricolor
Se quedaron estampadas
Para siempre en tu cuerpo
en nuestros cuerpos
Bailas
Aprendes y enseñas biodanza
y sigues cantando
‘Mi rebeldía es vivir’
Pero nadie sabe
Qué significa tu nombre, Arinda
No lo sé,
pero sí sé
Que ¡dueles!
¡Dueles!
¡Me dueles!

AL PIE DEL ARBOL DE LA VIDA

2010-06-08T22:44:00.000-07:00

Que no se acabe la corteza gruesa,
Ni las ramas, ni las flores trenzadas,
Ni el perfume, ni el color verde de sus hojas frondosas,
del arbol de la esperanza.
Que no falte en los ojos danzando la alegría,
A encontrar la complicidad de empezar de nuevo,
y sin claudicar, a crear el mundo de la nada.

Que no cese el valor que nos hace iguales,
a todos cuando la muerte se aproxima.
Del hambre escaparán los niños,
De la muerte volverá la primavera.

Pero que no se quede la cuchara vacía,
ni las bocas que denuncian la barbarie.
Poque los cantos rescatarán la vida,
desde lo más obscuro de la noche.

Por cada vida un compromiso de pie florecido,
a renacer la luz sagrada de la vida.
En Haití, en el mundo no bastara lo material para avivar el aliento,
si no ponemos el alma en cada acción dada.

Aquellos que saben del infierno no pueden fácilmente alzar la esperanza enbanderada, en el horizonte de proesas sin antes tener el privilegio de haber rescatado la aurora.

De los escombros regresan los milagros,
a caminar sobre nuestros rostros atónitos,
de los terremotos y epopeyas.
El pueblo abraza la victoria de la vida,
con su pobreza empobrecida, con su lección aprendida,
Hundida y en escombros,
izando la bandera del amor regresa para abrazar nuevamente el mar embravecido,
aferrándose más fuerte que la muerte,
A la vida misma.

Que no falte la fe,
la fuerza.
Ni un día la constancia. La savia volverá ciclicamente y con paciencia, a poblar nuevamente de semillas esta tierra. Pero antes no olvidemos que todos somos parte de este pueblo, que es la tierra misma.

Sofia Buchuck

www.sofiabuchuck.co.uk

Inspirado en los momentos difíciles 20 Enero 2010. Para el día 29 de Enero en el Farrago Poetry event.

Weekend & Bank Holiday Poet (by María Eugenia Bravo Calderara)

2010-04-11T04:50:00.000-07:00

I am a poet of weekends
and bank holidays,
a poet of undesirable hours
who enlightens herself
at a time that is never convenient.

Worse still!
I am a poet with skirts
that is to say
almost
a genetic contradiction.
A transgressor poet for those
who want their poetry
to wear trousers.

And so
on some weekends
or bank holidays,
I write,
usually trembling,
with my right hand,
while my left hand
talks to my heart,

And I scribble with passion
wet lines,
which my ardent passion
brings to life
with my blood.

I am a poet of huge round and yellow
shimmering suns,
of silent golden moons
that watch over the night
and of blue clear skies where
the South wind
gallops.

I am a poet of other starry skies,
of a wild geography,
of unknown and cruel seas.

I am a poet of a love that once was
and of love that could never be,
the poet of the streets I used to walk,
of streets I was
forbidden to walk, of streets
I could only walk down with the eyes
of memory.

I am a poet of lives that have ceased
to exist and I carry with me the voices
of those we have learned to call
"the disappeared"
and I am the voice of all those people
from other continents
who cry and wail their need,
people I do not want to forget
or leave behind.

I am a poet of ears that see
and eyes that touch and smell.
I am a poet who speaks with all her body,
who plants her feet on roots yet
entangles her arms in the clouds
and talks to the sky.
I am a poet who has attached her voice
to her heart and her heart to her eyes
and I suffer with you
when life brings its pain.

As you can see, my friends,
I am just this:
just a poet like any other poet.
The only difference:
that I only can write
my lines, trembling,

during a weekend
or a bank holiday.

2010-02-02T03:39:00.001-08:00

La Súper Chica que peinaba la muñeca
Consuelo Rivera Fuentes
“Ten-go una mu-ñe-ca vesti-da de a-zul, con zapa-tos de oro y ve-lo de tul”, cantó. “Y a veces la peino también”, se rió Isabel, mostrando los dientes desparejos y unas encías muy rojas. Estaba parada en medio de un centro comercial conocido como el “Mol” de Talcahuano. Había ido a “molear” pero la enloquecía el ruido de los ventiladores, la gente conversando y riendo, las luces artificiales, la música estridente que una mano invisible tocaba por unos altavoces, también invisibles, y el llanto de los niños que pedían a gritos que les compraran juguetes y helados y golosinas, como si no supieran que “ir a molear “ significaba precisamente no comprar; solamente se podía mirar y pretender que se tenía dinero para pagar los precios exorbitantes que cobraban las tiendas.
¡Molear significa peinar la muñeca!, quería gritarles, pero siguió cantando mientras metía un dedo en el helado de pistacho que comía una señora de mejillas rojas y pestañas negrísimas, con bototos militares y que vestía un traje de novia con manchas de vino tinto.
“La lle-vé a paseo y se me resfri-ó hoy la ten-go en cama con un gran do-lor”. La mujer vestida de novia la miró con desprecio y le lanzó el resto del helado a la cara. “Mejor me voy de aquí”, pensó Isabel, y empezó a correr; de pronto sus pies descalzos se despegaron del suelo, salió flotando por el techo de cristal que traspasó como si de aire puro se tratara y voló hasta las nubes desde donde veía la bahía de Talcahuano y el humo gris de las torres de la Empresa Nacional de Petróleo (ENAP). El aire olía a azufre y a pescado seco.
“Alicia va en el co-che caro-lín, a ver a su papá caro-lín ca-cao re-o-lado”. Ya no volaba; estaba en el patio de la escuela número 74 donde había estudiado la primaria. Los niños vestidos con un mameluco café y las niñas con un delantal blanco jugaban al pillarse, a saltar la pileta de agua y a la pelota. La señorita Silvia Zurita los vigilaba con su mirada de águila para que no pelearan o tuvieran un accidente. “Talán talán”, se acabo el recreo. Los niños entraron en tropel a las salas; Isabel subió corriendo hasta su sala y se sentó en la primera fila. En la pizarra, la profesora había escrito ‘todas íbamos a ser reinas’. Autora: ¿María Luisa Bombal o Gabriela Mistral?
Le dieron ganas de vomitar y se fue volando de nuevo, como la Súper Chica, prima del Súper Hombre. Cruzó la bahía y casi choca con un pelícano que salió de la nada. “Chuta qué onda”, pensó. Mejor, me voy a acostar. Buscó su casa con su visión de rayos X y no la encontró por ninguna parte. Pero si estaba ahí, al lado de la panadería. Tiene rejas y un antejardín bien bonito donde mi mami plantó la camelia. Mamá, ¿dónde estás?
Desperté llorando.

Glosario
*“Peinar la muñeca” = (Chile) estar un poco loco/a

Memoria de mujeres hispanoamericanas: Espacio para memoriar

2010-02-01T08:54:00.000-08:00

Memoria de mujeres hispanoamericanas: Espacio para memoriar

Espacio para memoriar

2010-02-01T08:36:00.000-08:00

Queridas talleristas,
Este es el espacio que usaremos para poner nuestros borradores. No estará visible al público hasta que estemos seguras de lo que estamos haciendo. Saludos y a crear!
Consuelo y María Eugenia